Galopábamos con fiereza hasta el infinito, persiguiendo la noche, olvidando quienes éramos, nuestros nombres e, incluso, nuestros rostros, mientras el viaje durase lo que durasen nuestras manos entrelazadas.

Cada día, poco a poco, tu retrato se desvanece un poco más.... Cada día un poco más....

A veces, siento que estoy muerta.

Cada vez estás más lejos de mi.

"La belleza es tu cabeza"

-Abre los ojos.
Sus párpados se despegaron. Estaban en un campo. Un campo de amapolas.
-¿No es precioso?
Ella negó con la cabeza.
-No te entiendo, ¿cómo no te puede parecer hermoso? ¿No te llena de vida ese color rojo profundo?
Ella enmudeció. Se lo había explicado cientos de veces, ella no era capaz de distinguir los colores debido a su enfermedad. Sólo alcanzaba a ver un campo de flores grises y ocres apagados. Tan apagados como ella.
-Si pudiera, te dejaría mis ojos, para que pudieras ver lo que veo yo.
El problema no estaba en sus ojos, estaba en su cabeza.

Con las manos desencajadas desgarró su cuerpo con las uñas, haciendo llorar su piel, en un arrebato de puro odio. Odio hacia sí misma.

Nace siendo artista.

Muere siendo un loco, un excéntrico, un incomprendido, un raro, un solitario, un paranoico...